Si hay alguna obra que últimamente me haya impresionado sobremanera, además de la de Nick Brandt y sus espléndidas fotografía
s de África, sin lugar a dudas es la de este artista, Jeffrey Micheal Harp. Nacido en Dallas, Texas en 1973, trasladándose poco después con su familia a Kansas City, Missouri, Jeffrey se sintió alentado por el Arte desde muy temprana edad, pero tuvo su momento decisivo cuando en la escuela primaria se expone una obra de Magritte, a través de un programa donde el Nelson-Atkins Museum llevaba copias de obras para que las vieran y debatieran sobre ellas. “La Respuesta Inesperada” es el cuadro en cuestión, que al igual que el resto de sus creaciones, todavía mantienen en Jeffrey, el misterio y la sencillez que hace muchos años marcaran su futuro como artista.DAGON
A los 14 años se muda a Houston y allí expone en la Menil Collection, donde finalmente conseguiría ver la obra de varios maestros surrealistas, entre ellos Magritte. Ya en el instituto tuvo un par de excelentes profesores de arte que le ayudarían a formar sus habilidades plásticas. En 1995, trabaja como aprendiz de Deano Cook en el taller artístico Psycho Tattoo, donde pasa 11 años, y adquiere una gran capacitación que le será de muy valiosa ayuda, además el interés de Deano por la fotografía le servirá como ejemplo para fomentar su propio interés.
ALGUNAS DE SUS OBRAS "SURREALISMO AL AIRE LIBRE"
El insólito encuentro de 
una máquina de coser
y un paraguas en un mesa de operaciones
o relojes con ojos.
De modo que pensabais
que había que inventar los increíbles.
Pero, entonces, ¿no habéis estado
en mi país, en mis países, nunca supisteis
lo que pasa en su paisaje de colores
en cólera, por ejemplo una bota
con espuela y un sombrero de cura
encima de un cadáver, de un indio
por más señas, como si no bastaran
los piojos de su h
istoria, cuentas
de avemarías? Oh loca simetría de uniformes
en la humilde dictadura del difunto,
y es tan sabido el cada día americano
que también lo morimos de memoria,
y es tan igual a la vejez el hambre
cuando empieza por adentro a desvestirnos,
y están los dientes importantes que nos muerden
la tierra, y la Virgen con gorra y con polainas.
Eso es así, es así, es así más que qué, más
Américas en las bodegas del olvido, más
eco regresando a la puerta del grito,
buscándose la
culpa como una culebra.
Qué sabíais, entonces, si no estas estampas,
si no esta atroz baraja del delito,
ni cómo inventaríais nada igual a ese
muerto que murió sin decir nada, llorándose
los gusanos que le quedaban desde
cuando le dejaron un rato sin matarle.
Pero esto no es pintura ni palabra
lograda: sucede, nada más, después
de misa, después de la independencia y otras
tonadas de larga duración. Pero la sangre,
no el llanto, tiene ahora la palabra
y ha de reír mejor al último de tanto.
De “Yo me fui con tu nombre por la tierra”
una máquina de cosery un paraguas en un mesa de operaciones
o relojes con ojos.
De modo que pensabais
que había que inventar los increíbles.
Pero, entonces, ¿no habéis estado
en mi país, en mis países, nunca supisteis
lo que pasa en su paisaje de colores
en cólera, por ejemplo una bota
con espuela y un sombrero de cura
encima de un cadáver, de un indio
por más señas, como si no bastaran
los piojos de su h
istoria, cuentasde avemarías? Oh loca simetría de uniformes
en la humilde dictadura del difunto,
y es tan sabido el cada día americano
que también lo morimos de memoria,
y es tan igual a la vejez el hambre
cuando empieza por adentro a desvestirnos,
y están los dientes importantes que nos muerden
la tierra, y la Virgen con gorra y con polainas.
Eso es así, es así, es así más que qué, más
Américas en las bodegas del olvido, más
eco regresando a la puerta del grito,
buscándose la
culpa como una culebra.Qué sabíais, entonces, si no estas estampas,
si no esta atroz baraja del delito,
ni cómo inventaríais nada igual a ese
muerto que murió sin decir nada, llorándose
los gusanos que le quedaban desde
cuando le dejaron un rato sin matarle.
Pero esto no es pintura ni palabra
lograda: sucede, nada más, después
de misa, después de la independencia y otras
tonadas de larga duración. Pero la sangre,
no el llanto, tiene ahora la palabra
y ha de reír mejor al último de tanto.
De “Yo me fui con tu nombre por la tierra”
